За годы правления Арменией бархатной банды мы постепенно ко всему привыкли. Привыкли к хамству, к вранью всяких Ромочек – вазелиновых попочек — про отсутствие камер на дорогах, про тысячи кубометров асфальта и тысячи построенных детских садиков и свечных заводиков, к глумлению над Конституцией, к охаиванию нашей славной истории, наших героев. Привыкли к доморощенным политологам, когда каждый актеришка, возомнивший себя Марселем Марсо и Чарли Чаплиным и Збигневым Бжезинским в одном лице, гримасничая, непрестанно шмыгающий носом и вытирающий сопли рукавом, выдает вумнейший политологический анализ на тему – Кочаряна надо гнать, потому что он продаст русским то, что не успел продать и засунет наши головы в унитазы в кафе Поплавок. Сам голову из унитаза вытащи для начала. И воду за собой спусти, а то вонь до неба.
Привыкли к полномасштабному вранью на государственном уровне. Помните – Гёрбагёр ? Зангеланский котел, аэропорт в Гяндже, ахтелуэнк ? И наша страшная, незаживающая рана – Арцах, Шуши…К 5 тысячам погибших, десяткам тысяч раненых и обездоленных. К валяющимся на полу морга кусках тел наших ребят в мешках для картофеля.
Привыкли и переварили настолько, что некоторые из нас – не жех, не охлос, а те, кто любит к месту и не к месту вставлять цитаты из Маркеса, Ремарка, Паоло Коэльо, Марка Твена, широко известной в узком кругу своей лестничной клетки писательницы с Юго-Запада Москвы и каких-то никому не известных мыслителей пошли и проголосовали за…Бархатного Фюрера. По принципу – да, ужасно, страшно, кошмарно, но…не Кочарян же. Он же сейчас придет, надо будет работать, еще, не дай Бог, еще что-то построит или России отдаст – не-не, вы что ? Дадим Бархатному еще один шанс.
И идиотку проглотили. Шмайс – привет, куда тебе до Леночки. Причем это говорится, сидя на Каскаде в кафе с сигаретой в руке – тонкой, легкой, дорогой, купленной на гонорары от проклятых бывших за участие в мыльных сериалах и задумчиво глядя на мерцающий вдали белыми вершинами Арарат.
Бники же.
Казалось бы – нас уже ничем не удивишь. Все видели. Дно почувствовали под ногами.
Но нет. Как оказалось, не дно. Со дна постучали.
Не решался говорить об этом. Но не дает покоя, терзает. Скажу. Хотя и тема тяжелая.
Мы с вами сейчас становимся свидетелями жутких манипуляций нашими ребятами, попавших в плен во время сорокачетырехдневной войны. То есть – нам отдаются наши ребята взамен наших карт, территорий и прочих уступок. Вы нам карты, мы вам еще двенадцать человек. Вы нам Зангезурский коридор, мы вам – еще десять человек. Вы нам Черное озеро, мы вам – еще пятерых. Сюник – еще десятерых. Хотите еще десятерых – Шоржу давайте.
И общество радостно хлопает – ура-ура. Да плевать на эти карты, да хрен с ней, с Шоржей, главное – РЕБЯТА вернулись домой. И гори эти карты синим пламенем. Заодно со всеми этими Шоржами и Шурнухами. Сдались нам они тысчу лет. Из Еревана же их не видно.
И все это преподносится как некий акт доброй воли – от смотрите, да, Мурадов, но это же при Сисяндре, это же он вернул. Он сумел вызволить их из плена.
Я, конечно, рад за ребят, за их семьи. Очень рад. Но вот что-то не так в этом всем. Что-то нехорошее в этой комбинации таится.
Так мы всю страну раздадим – лишь бы ребята домой вернулись.
Какой-то нехороший, замкнутый круг.
Или я неправ ?
